Papos Acadêmicos

                    Há, dentro de nós, uma imensa biblioteca. Nela, estão todos os livros que nós nunca escrevemos. Lá estão os romances que começamos e abandonamos, os poemas que ficaram apenas no rascunho, aqueles projetos que nunca nem foram para o papel. São milhares, talvez até milhões de páginas, todas em branco, todas ainda por preencher. Mas, no entanto, cada uma delas tem um título, tem uma sinopse que morreu na intenção . Essas histórias são a nossa grande expressão paradoxal, elas existem mesmo não existindo.             Esta biblioteca é o cemitério dos nossos sonhos. Cada livro não escrito é um sonho que morreu antes mesmo de nascer. Uma ideia que tivemos e simplesmente não desenvolvemos, uma história que imaginamos, mas nunca contamos. Morreram por preguiça, por medo, covardia, falta de tempo, ou até mesmo aquele choque letárgico que nos bate eventualmente...

              Chegou o outono, e as folhas morreram. Mas a morte delas se deu de uma forma tão bela e sublime que nem parece a materialização da ideia que nós temos sobre morte. Parece mais com uma festa. Uma festa na qual a anfitriã e protagonista veste-se de um vestido dourado e dança pelo ar, enquanto canta seu último adeus, até tocar o chão. E cobre esse chão com um tapete de beleza digna do mais esplêndido castelo, habitado pela maior das rainhas, a mãe natureza. As folhas celebram a sua própria morte e, fazendo isso, dão ao mundo a sua maior lição: Como morrer com dignidade.             Nós não sabemos morrer. Agarramo-nos à vida com unhas e dentes, negamos sua finitude até que o fim, de fato chega. Nos envergonhamos da velhice, da maior expressão de passagem do tempo, da vida vivida. Escondemos nossas rugas, pintamos nossos cabelos, mentimos para nós mesmos. Fazem...